OS NOMES

Quisera, agora,
repartir com você
todos os trabalhos
e os dias.
Sei — e como dói
só o saber nesta hora —
os nomes que me confundiam
quando a cabeça
estava mergulhada em livros.
O alicate
A torquês
A chave de fenda
A lima
A máquina
para esticar
arame farpado
Quisera retirar do paiol
todas as ferramentas.
O alfanje
A enxada
A foice
A cavadeira
O enxadão
O serrote
O cepilho
Quisera ser de novo
o filho que engraxaria
os seus sapatos
e os deixaria
na escada do alpendre
sob o sol da manhã.
Escovados,
lustrosos
para a missa de domingo.

Donizete Galvão

Na rua

Passadas largas,
nervosas, apressadas.
A esquina estreita-se
entre a banca de jornal
e a barraca do ambulante.
Uma senhora abre
seu guarda-chuva.
O caminhar se acalma.
A vida não precisa correr.

Frank

Ano após ano, ainda
sou meu maior inimigo,
enfrentando a luta desigual
de um corpo e muitas almas.
Sou a criatura petrificada
numa prisão existencial.

Pedrinho

Apenas colo e carinho, 
entre as escuras horas
de todas as noites. 
O azul dos seus olhinhos
enquanto não dorme. 
Pouca claridade
e os zumbidos da rua. 
Quem escondeu a Lua? 
A mansidão da sua respiração. 
O cheiro dos seus cabelos. 
Minha tranquilidade desconhecida.
Um mar de saudade.
Se já falasse, diria:
Pai! Esqueça a guerra!
Amanhã é outro dia.
Tudo isso já passou.
E ainda arde em meu coração.

Bicicleta dobrável

Eu tinha uma bicicleta. Ele chegou com a magrelinha, nem sei como conseguiu trazê-la. Nas costas? Usada. Negócio bom com algum amigo do açougue.  Engraçado. Todas as coisas que tive eram diferentes. Nada daquilo que imaginava. Nem de longe. Era dobrável. Um detalhe fora de moda. Era o tempo de bicicross. A molecada assistiu E.T. no cinema - eu não. Um amigo meu, da rua e da escola, ganhou uma bike novinha, de marca, Calói. As rodas eram iradas. Cara, coisa de playboy. Mas eu fiquei contente com a minha. Era branquinha, velha.  Meu pai me presenteou com a maior boa vontade. Era aquilo ou nada. Faz tempo que aconteceu.

Conflito de gerações

Não sei o que faz

Nem você sabe o que faço

Enquanto o tempo passa

Uma praga

Uma traça

Que tudo consome

E você não reclama

Jogado à cama

Admirando seus erros

E os pelos que crescem

Em seu corpo

Enquanto curvo-me

Às chantagens da vida

É assim que encenamos angústia

E obliteramos nossa saudade

Um do outro

Não quero mais beber

E você quer começar...

Descobrindo coisas

Que não me interessam

Mais.

DRUM

Pedras pedras pedras pedras

Que carreguei no percurso

De minha vida

Guardadas

No bolsos do agasalho

Esquecidas

Sabê-lo agora

Perdidas

Sim

Talvez eu me perca

Nas lembranças

De um poema

Que não escreverei

Sobre memórias

Que não tive

Enquanto esmorecia

Nas horas de trabalho

Árduo

Resistindo

Protegendo a chama

De minha existência

Mínima

Acumulando pedras

Atemporal

Apenas colo e carinho, 
entre as escuras horas
de todas as noites. 
A cor dos seus olhinhos
enquanto não dorme. 
Pouca claridade
e os zumbidos da rua. 
Quem escondeu a Lua? 
A mansidão da sua respiração. 
O cheiro dos seus cabelos. 
Minha tranquilidade desconhecida. 
Um mar de saudade.
Se já falasse, diria: 
Pai! Esqueça a guerra! 
Amanhã é outro dia. 
Tudo isso já passou. 
Ainda arde em meu coração.

Vida Noturna

Antes de ser contaminado por procedimentos normativos da vida cotidiana, o sujeito usará a cama de um modo anárquico, despojado, ainda que, ingênuo, distraído e automático. Logo, aprenderá a regra, o horário, a postura. Descansará geometricamente sobre o leito, cabeça no travesseiro, talvez, alguma dobra de perna, mas o digno respeito ao ritual de apagamento do dia, a entrega total à noite. Logo crescerá e, consciente de alguns de seu atos, disponível para a rebeldia, tentará burlar a disciplina, arrumará cúmplices. Descobrirá novos hábitos noturnos. Até que um dia, alguém amansará seu coração. Aprenderá a dividir o tal retângulo do descanso e do amor e iniciará um novo tempo protocolar.

Desconcerto

Claudinei, conte-me histórias
sobre cinema, sobre a musa
do expressionismo alemão,
o retrato de Louise Brooks
guardado no bolso da jaqueta,
reprodução em preto e branco,
ou diga-me um poema chileno
enquanto sangramos o desejo 
de vinho tinto sacolejando o ABC
de nossas dúvidas eternizadas,
no próximo trem a caminho
de Diadema.